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    “降温了。”她说，“加了点姜和红糖。”

    他点头：“合适。”

    她站在水槽边，手指轻轻敲了下台面。

    他喝完最后一口，放下勺子。

    “明天见。”他说。

    她一怔。

    他看了她一眼：“我出差三天。”

    她点头：“好。”

    他转身离开。

    她没送，也没问去哪里。

    只是把剩下的汤倒进密封盒，放进冰箱。标签上照旧写着：陆时衍。

    第五天清晨，她依旧六点半起床。

    厨房空着。

    她打开冰箱，拿出山药、红枣、小米，照常淘米下锅。火燃起来，汤开始咕嘟。

    她守在灶前，偶尔掀盖搅一搅。

    香气升腾，却没人下来。

    她把汤盛出一碗，摆在桌上。

    白瓷碗，乳白汤，热气往上冒。

    她坐在对面，没动。

    过了十分钟，她起身，把那碗汤倒进密封盒，放进冰箱第二层。

    标签上，她写下三个字：陆时衍。

    第六天清晨，她照样熬汤。

    第七天清晨，她照样盛出一碗，摆在桌上。

    没人来。

    她照旧收走，冷藏。

    第八天清晨七点，门厅传来车声。

    她正在搅汤。

    脚步声上楼，停顿，然后下来。

    他出现在厨房门口，风尘仆仆，衬衫皱了，领带松了。

    她回头：“回来了？”

    “嗯。”他走到餐桌旁坐下。

    她盛出一碗新熬的汤，端过去。

    他接过，喝了一口。

    温度正好。

    他一口接一口喝完。

    放下勺子，抬眼看她：“这几天……都有熬？”

    她点头：“习惯成自然了。”

    他盯着她看了几秒，说：“下次我走，不用等。”

    “我没等。”她说，“我每天都会做。”

    他沉默片刻，站起身。

    “我去洗澡。”他说。

    “好。”她应着，拿走空碗。

    他走到楼梯口，停下。

    “明天……还做？”他问，没回头。

    “做。”她说。

    他点了下头，上楼。

    她站在厨房里，看着空了的餐桌。

    然后转身，打开冰箱，把剩下的汤倒进密封盒，放进冷藏第二层。

    标签朝外，她轻轻写下两个字：陆时衍。

    笔画清晰，一如从前。

    　　


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