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    汤呈乳白色，表面浮着细密油星，闻着不腻，有种温和的甜香。他拿起勺子，舀了一口。

    温度正好。

    入口绵软，米粒熬得化开，山药粉糯，红枣提了甜度，却不抢味。没有多余调料，就是食材本身的味道，干净、舒服。

    他一口接一口喝下去。

    没抬头，也没说话。

    最后一口咽完，他放下勺子，抬眼看她。

    她正站在水槽边擦手，指尖捏着毛巾一角，听见动静回过头。

    他对视一秒，极轻地点了下头。

    她笑了下，没追问好不好喝，也没说“我以前常给我爸熬”之类的话。只是走过来，拿走空碗。

    “你工作忙，以后早上赶时间，我就提前煮好。”她说，“不用谢。”

    他说：“嗯。”

    空气静了一会儿。

    她去收拾灶台，他坐着没动。胃里暖着，不是那种吃饱的胀感，是一种从深处渗出来的舒缓。他已经很久没在早晨感觉到这么轻松。

    他忽然想起什么，问：“你怎么知道我胃不好？”

    她擦灶台的手停了一下。

    “猜的。”她说，“应酬多的人，大多胃都不好。”

    他盯着她后脑勺看了一瞬。她没回头，继续擦。

    他知道她在撒谎。

    但他没拆穿。

    只说：“以后别太早起。”

    “我不困。”她说，“反正醒了。”

    他又看了她一眼，站起身。

    “我去书房。”他说。

    “好。”她应着，把碗放进消毒柜。

    他走到餐厅门口，脚步又顿住。

    没回头，声音低了些：“汤……很好喝。”

    说完，走了。

    她手上的动作慢下来，指尖停在柜门边缘。

    然后轻轻合上。

    阳光已经照进餐厅，桌面上有一小片光斑，形状不规则，边缘微微晃动。她低头看了看自己的手，指甲修剪整齐，指节不再泛白。
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